我有着些不切实际的骄傲，总是感觉自己可以将一件很普通的事，坚持下去，可是每当我真正开始着手做时，总一头雾水，不知从哪做起，或者无法做到坚持它，因为我时不时就会陷入对这件事的怀疑当中，我这样做，有意义吗？

我做了会有结果吗？我这么废物的一个人，从没想过会通过长时间的写作来缓解我的压力，相反，我会因此思绪混乱，不知从哪说起，我会不断的敲击键盘，来输出一些无用的或者无意义的文字来对那些对我来说陌生的或者相识的灵魂，偶尔会忧郁不振。

熬着夜，在黑暗中的一点屏幕的光刺着我的眼，很久我会陷入无尽的失眠，神经高度紧张，黑暗中看不到一点太阳，时针如秒针一样的流着，就这样虚度了年华，背渐渐佝偻了，你的身躯渐渐平躺着，侧卧着，压着某一根在角落中的丝线，它会连着你走向角落，蹲下，悄悄低下头。

冷冰冰的机械，你不会管那么多的，任他去转，去驱动一个又一个的人，将一件又一件物品转到一个又一个家门的。

你年少时候的理想呢？现在还会找到吗？我坚信他会创造出一支富有理想的笔，这支笔会在布满了杂草的土壤中写出墨来，墨水像丝线一样一直流过高长的平原，穿过茂密的丛林，流过静谧的山谷，跨越千里的公路，等过一个又一个红绿灯，顺着道路一直来到了你的家，你会惊讶，诧异吗？

文字是有生命的，即便是手机电脑上的文字，一撇一捺都是无数创作者的心血铸造而成的。

读者，我坚信你会拿起像我这样的一支笔，每天敲击着或者书写着一个又一个优美的字符，字在纸上不断的跳跃着，你的思绪也随之而变化，欣喜的，忧愁的一遍又一遍，字符与你对话，他是你最知心的朋友。从他的眼中你会找寻到你天真的影子的。

悠闲的日子过得多了，整个人也会懒散下来，我认为的最好的方法就是改变你自己，不管怎样去改变，都不能离开你的心里所想，所信的那一份坚持下来的决心。

纵使方法有千百个，可你一个都没有去尝试过，这有何作用呢？

纵使道路有千百条，可你只顾着看别人奔跑，最后成功的也绝不会是你自己。

纵使选择有千万个，可你不去选择，只是被动接受，那么你的人生也将会被动。

正如写作一样，一条路走到黑，坚持就是胜利。

以上的话，是说给我自己听的，因为我上面所说的这样的人，那样的人也只不过是我自己，我对自己的文字的内疚就如同冬天的河田对夏日的树荫一样内疚。我的小说总是这样写不好，总是东一句，西一句，写到最后，我甚至也不知道我在写什么，没有任何的草稿，只有一颗热爱写作却无法把它坚持下来的早已无关痛痒的心。甚至我的每一个章节也只是在随意的洒些笔墨，就认为这样很了不起，我写的故事会有很多人来看，但是我大错也错了，不会有人来关注你那无聊至极的故事，不会有人认为你很有才华，不会有人赞赏你，评价你，到了最后，你只会自我消亡。

在一大片一大片文字海洋之中迷失。

我所说的都是事实，在写作方面，你不会有任何成就，你会将自己树成自己的靶子，将那些你不愿在自己身上承认的一些缺点强甩给其他人，即便那个人是你想象出来的。

你所说的那些废话，早在几百年前就已经被人说光了，说尽了，而你还自以为是的去认为自己的观点很新颖，很有创意，可你不会知道，你早已被时代的车轮碾压的血肉模糊。

你不会再说话了吧，不会再去听一个文字，将自己封闭起来，不与外人交流，你的父母都认为你有些陌生了，你看他们也像变了一个人一样，你有时会陷入无尽的焦虑中，像掉进深渊一样，恐惧填满了你的大脑，你的一些不良嗜好总是解除不掉，因此你总是会思考许多对你的写作毫不相关的东西。

如果黑夜有眼睛，那么黑夜的眼睛也是黑的。你幻想找出光明但你发现你自己本身就是黑暗的一部分，只是你有了自我意识，可以看到那一片黑暗之中的光明，可是当你靠近光明时，光明也终将驱散黑暗。你所写的这些文字如此的不堪入目，你说的的话如此的庸俗，令人嫌弃的就如你的长相，你的成就一样悲惨。

这些都是你无法去坚持的原因，你会在一些短暂的快乐中无法自拔，越来越堕落，直至你彻底放弃为止，若不是偶尔的那一道光反射到你身上，使你看清了你现在的样子，我相信，你又将会自我堕落下去。

你有压力吗？你有动力吗？

或许有，亦或许没有，一切的忙碌都是为了什么，一些的闲置又是为了什么？你我都回答不出来，那这个问题就干脆不再思考由它去吗？我想，你偶然间从深埋的意识中也会跳出来几张画面，由此将它写出来，就像弗吉尼亚的童年一样，就如乞力马扎罗的雪一样，就如太阳一样，一个个熟悉而又陌生的词从你的脑海中跳出来，它们跳到你的身上，围着你开始转圈，意识流过的地方，他们都会出现，它们是你的好朋友，好伙伴，或者好敌人，好战友。

你一遍又一遍的重复，不是为了记住某个东西，或者事情，只是单纯的想记住它，能在又一个悠闲而又忙碌的下午，背靠着阳光讲给他人听。