“你好？”她又开口说道。“有人吗？”

“我在这，”一个声音说道。

玛乌拉跳了起来。这个声音中透出教养、风度、以及陈年的醇香。声音似乎是从上方传来的，同时又像是在她耳边没有气息的低语。她原地左顾右盼，寻找说话的人。

只有她自己。

“您是弗拉基米尔吗？”她问道。

“是我，没错，”他回答道。他的声音中承载着一种深沉的忧伤，似乎这个名字本身就是一种折磨。“你是那位画家。”

“是的，是我。我是画家，”她说完又马上补充道，“我的名字是玛乌拉?贝岑尼娅。我是画家。”

她咒骂自己的笨拙，然后突然意识到他刚才最后一句话并不是在提问。

“很好。我已经等你很久了。”

“噢，十分抱歉，先生。信上写我要等到港口的钟声响过以后再出发。”

“的确是那么写的，而且你到达的时间不早也不晚，”弗拉基米尔说，这一次玛乌拉觉得她在黑影中看到了一丝更加深邃的黑色。“要怪我自己，因为我拖延了这么久才找到你这样的人。虚荣让我们变得愚蠢，不是吗？”

“是虚荣？”玛乌拉问道，她知道富有的主顾都喜欢奉承话。“亦或只是在等待正确的时间来捕捉您真实的尊荣？”

上方传来一阵笑声。玛乌拉无法判断他是由衷地愉悦，还是在嘲笑她。

“每次都是不同的方式说着相同的话，”弗拉基米尔说。“但说实话，这就像是不定期的节日。对了，你喜欢我的花园吗？”

玛乌拉感觉这个问题里带着陷阱，犹豫了一下才给出回答。

“喜欢，”她说。“我没想到从诺克萨斯的土地里还能长出那么美的东西。”

“的确长不出，”弗拉基米尔的声音里有一种扭曲的愉悦。“这么贫瘠的土地只能长出最顽强的品种，它们能传播到很远很广的地方，挤垮其它所有草木。但它们没一个能被称为美。你杀死的那朵红花，它是一株夜之花。”

玛乌拉感到口干舌燥，但弗拉基米尔似乎并不在意她那时的举动。

“夜之花曾经是东边一座岛上的本土植物，那是一个福光普照的圣地，充满了珍稀的美好和启迪。”他说。

“我在那生活过一阵子，直到它被破坏，正如所有凡间事物最终都免不了被破坏。岛上有一个喜怒无常的自然之灵打理着一片苗圃，我从那里拿了一些种子带回了瓦洛兰，在这里我可以用血与泪的交融诱使它们生根发芽。”