1912年，我九岁。

这不是好过的一年，反犹太的歧视越来越严重，恐怖活动在欧洲各国上演着，犹太人就像欧洲人的玩具，陪他们玩着猫捉老鼠的游戏，犹太人用智慧创造了大量的财富，却也因此被敌视，那些贫穷的欧洲人认为是犹太人夺走了他们的金钱，嫉妒逐渐转变为愤恨，随时都有爆发的危险。

而那时的我并不了解这一切。

我只是个住在英国的犹太小孩，身上永远是父亲醉酒后的殴打留下的伤口和令人厌恶的血液腥臭。我的记忆里没有母亲的样子，只有父亲醉酒后的虐待和殴打，和他醒酒后的忏悔和自责。没有能给予足够温暖的家人，也没有要好的朋友，唯一陪伴着我童年的就是母亲留下的书籍和笔，还有永远在抽屉里锁着的一把枪和五颗子弹。

或许母亲知道这把枪终会为我所用。

没人会在乎一个犹太人，这是我在童年就知道的道理，在那个年代的欧洲，父母之一拥有犹太血统的孩子无论是在学校还是走在街上都是一种罪过。原罪。受到同学们的孤立是必然的，如果没有每学期的奖章拿回家给父亲做汇报，我或许早就已经辍学了。

1912年8月13日，我的九岁生日。

父亲每年都会在生日那天给我钱，让我去买一个蛋糕，这也是我一年里除了圣诞节外最盼望的日子。但是很不巧，那天遇到了暴风雨，一直到了晚上也没有停。雨点一个劲地拍打着这间小木屋的窗，夹杂着哭嚎的狂风。时间和空间似乎在此时此刻变得扭曲，我偏过头盯着那扇透明的屏障，肆虐的狂风将它撞得框框响，雨水的痕迹在玻璃窗上蜿蜒又迅速被毁灭。

我知道我的生日彻底泡汤了。

挂在屋顶的电灯散发着微弱的黄色灯光，房子里弥漫着木头腐朽的气味和刺鼻的劣质酒味。

他又喝醉了，嘴里咒骂着什么。

“你在看什么，西里尔？”

醉醺醺的声音响了起来。我转过头，那个半秃有着啤酒肚的男人从沙发上站起来，手里拿着一个碎了一半的酒瓶，满是碎齿的部分反射着刺眼的寒光，我下意识地想后退一步，但是身后就是冰冷的墙壁。

“没什么，爸爸。”

我不停的眨眼试图把恐惧的泪水逼回去，窗子漏进来的风吹得我的眼睛几乎睁不开。

他喝醉的时候，几乎每一次都会把我打得遍体鳞伤。而这次，我看着他手里的碎酒瓶时就已经意识到这次的问题已经不再是受伤那么简单了。我用了平生最快的速度冲回房间然后反锁上门，摸索着打开抽屉紧紧抓住那只手枪，转过身盯着那扇门，恐惧得手指都在颤抖。

他会杀了我的。

砰的一声，门被踢开了，锁头掉到地上，我房间那扇门似乎腐烂得很厉害，几块门框边上的木头渣掉了下来。

“很失望吧，认为你的父亲是个废物，你的母亲就是这样走了，现在你也要离开，对吗？”

窗外寒光闪过，一道巨大的闪电划过天空，惨白的光线瞬间将他的流着油汗的脸映的煞白。那是一张因为愤怒而扭曲的脸，手里的酒瓶闪着的光刺得我的眼生疼。