“洛哥，怎么这个姚青做你们家炒面的工序和你不一样啊？”元语冰不知从哪儿掏出一根棒棒糖，一边拆包装一边问。

“很正常啊，一个好的厨师，在学到师父的本领之后，都会根据自己的理解和习惯加以改进。”

“哎？这样的吗？”

闻声，庞向明思考了一下：“可是徒弟的本事不应该会比师父还厉害吧，乱改师父的菜品会挨骂的。”

“这就是厨道和其他行业不同的地方，厨道没有终点，也没有最好，只有更好。”杨洛拍拍庞向明的肩膀，“做厨师的，不能只顾着还原前人的味道，而是超越前人。”

闻声，两人齐齐点头。

创作是一种非常具有魅力的事情，而原始食材之所以可以成为美食，恰恰就是因为厨师的创造力。

……

这种味道是什么时候刻印在自己的脑海里的呢？

姚青深深吸了口气，眼神越发变得朦胧。

她隐约记得那是一个寒冷的冬夜，母亲的葬礼举行完毕之后继父带着亲生的小儿子回了美国，而自己则彻底变成了一个孤儿。

那天的夜很深沉，星斗却异常的明亮，她看着漫天飞舞的雪片，茫然四顾，不知道何处是家。

于是她一直走，一直走，走了很久很久，走到自己饥肠辘辘。

那时候，她站在积雪没过脚踝的雪地，忽然想起了那个被赶出家门卖火柴的小女孩，她觉得现在的她和那个小女孩很像。

不过她比那个小女孩更惨，她甚至没有一根火柴，更没办法见到人生中最后一抹光亮。

但是她还是决定继续走下去，因为她觉得这个世界没有任何地方可以让自己停留，如果真的会被冻死在这寒夜里，她也希望自己可以死在路上。

就在这个时候，她看到远方有盏橘色的灯在亮，好像是悬挂在一家小面馆的前面，门前的空地有一个红砖堆垒的火炉，热腾腾的蒸汽沿着铁锅的边沿飞起。

幻觉吗？还是真的有个小店？

年幼的姚青终于停下了脚步，盯着那座红砖火炉看了很久很久，久到甚至忘记了时间的流逝，直到有个年轻的男人从屋里走出来，低头钻进棚子里，将锅里的面捞进了瓷盆里。

然后她就那么看着，看着，看着看着男人似乎有所感应，于是在棚子里抬起头。

“要……一起吃么？”

“好。”

男人走出雪地，把她带到了店里。

原来不是煮面，是炒面，年幼的姚青看着她把面倒进锅里，一番行云流水的操作，最后端到了桌上。

“你是从哪儿来的？”

“从家里。”

“哦。”

就这样，一大一小在雪花飞舞的寒夜里，一边吃炒面，一边大眼瞪着小眼。

没错，自己脑海里对于这味道的记忆，应该就是从那个时候开始的。